ROSSINI

Je sais, ce n'est peut-être pas le sumum en termes de goût musicaux, mais j'ai une faiblesse jamais prise en défaut pour Rossini. Cenerentolla, Tancrède, Mohammed II et tous les autres me remplissent d'une jubilation extrême, et en écoutant les opéras de Gioacchino, je suis toujours toute émoustillée et vibrante d'allégresse. Je sais... GF doit trembler sur ses bases et trouver que c'est hallucinant d'avoir un goût pareil. Beethoven, en son temps, qui rêvait d'écrire un grand opéra, et disait de lui d'un air désabusé « Il a besoin d'autant de semaines que les Allemands d'années pour écrire un opéra. Quel immense compositeur il aurait été si ses professeurs avaient eu la bonne idée de le fesser régulièrement ! », Beethoven donc déplorait aussi ce "goût italien" qui, selon lui, entâchait les oeuvres de Rossini d'un côté surrané, justifiant à lui seul un certain mépris. Il faut peut-être incriminer mes origines napolitaines, ou je ne sais quelle propension à aimer ce qui est simple, même si l'on a reproché à Rossini son absence de talent dramatique ou sa tendance à la surcharge de vocalises.

Mais voyons, le sujet de l'article n'est pas de vous parler du compositeur de Pesaro, ni même de justifier mes penchants pour le bel canto rouccoulant. Quand tout va mal, Rossini a du bon, il vous met l'âme en fête à peu de frais. Et hier soir, justement tout allait mal.
J'aurais pu vous rédiger un article sur les méfaits du vieillissement, disserter à loisir sur les errements financiers de Madame Bettencourt, les divagations inattendues de Pétain en juin 40 dont on dit qu'il n'avait sa lucidité que durant environ 10% du temps, celles de mon beau-père qui offrit en quelques années la presque intégralité de ses biens à une "dame si gentille" qu'il finit par l'épouser, et maintenant les égarements identiques de belle-maman qui s'est entichée d'une dame tellement complaisante qu'elle menace de vider son compte en banque avec la dextérité d'un photographe ! Notre seule consolation est que cette dame ne se fera manifestement pas épouser, car fort heureusement les mariages unisexes ne sont pas encore reconnus dans notre beau pays. Mais entre le cafard que vous fiche une maman qui ne jure plus que par la dernière tocade dont elle s'est amourachée, les soucis qu'une telle situation entraine ne serait-ce que pour la sauvegarde physique de la personne ainsi noyautée et les inquiétudes quant à votre propre vieillissement à venir, tant il est éprouvant de constater combien l'âge abime les facultés mentales et le jugement, la journée d'hier a été lourde.

Tant et si bien que le soir Alter a décidé de nous offrir une décompression qui, en fait, est l'objet de cet article. Il existe à Gourdon (Lot), sur la place du foirail, une auberge qui offre aux visiteurs une carte locale, abondante et périgourdine, et ce, depuis 1898 ! C'est l'hostellerie de la Bouriane. J'avoue que la cuisine locale, de confits en pommes à la sarladaise, de pastis en omelette aux cèpes, m'a plu quand j'avais 20 ans mais me semble actuellement lourde, indigeste et inutilement riche. Surtout quand il fait 37° dehors, et même si la salle est climatisée. Je n'étais cependant plus très en état d'avoir un avis sur le choix de la table, et j'ai laissé faire mon gourdonnais de mari. Va pour la Bouriane.

Et c'est là qu'il m'a mouchée : il venait là, quand il avait 20 ans, avec toute une troupe de gens regroupés par un certain Franz Chapou, fils d'un résistant local célèbre qui avait le bon goût de mourir jeune, en laissant son petit garçon aux bons soins d'une marraine de guerre américaine, de surcroît millionnaire. Le jeune homme avait un peu la folie des grandeurs, et il avait initié à Gourdon, bourgade endormie de 5000 âmes, un festival de musique digne des cimaises parisiennes. On y croisait Yehudi Menuhin, Christian Ferras, Jean-Claude Casadessus, Sviatoslav Richter et tant d'autres... Chapou aimait à s'entourer d'artistes, d'admirateurs et... de jeunes garçons. Alter perdit à ses yeux tout attrait quand il m'amena innocemment aux festivités du sémillant mécène, mais nous aimions tellement la musique que nous mîmes longtemps à comprendre notre disgrâce ! Toujours est-il que, lors des dîners d'après-concert, Chapou invitait une trentaine de personnes à la Bouriane et, grand seigneur, offrait à ses hôtes la spécialité qui fit et fait encore la réputation de l'auberge : le tournedos Rossini. Alter en cette soirée spéciale, m'a proposé d'y goûter. J'avoue, que sauf à en avoir bricolé quelques rares avec les moyens et l'inspiration du bord, je n'avais jamais mangé nourriture traditionnelle et roborative aussi succulente que celle que j'ai dégustée hier soir.

Reposant sur un toast parfaitement moelleux, recouvert d'un foie gras poëllé croustillant et onctueux, décoré de lamelles de truffes, entouré de petites rattes et de cèpes goûteux et croquants, et enfin, nappé d'une sauce Périgueux veloutée à point... j'ai compris pourquoi Rossini s'était entiché de cette recette inventée par ses soins et son imagination gastronomique déchainée ! Un festival pour le palais, qu'un petit Pomerol de l'an 2000 est venu faire chanter, à tel point qu'au sortir de la Bouriane nous avions oublié toutes nos contrariétés. Mon amour pour Rossini est ressorti grandi de l'aventure.